A morte sempre chega numa manhã de terça-feira ociosa, quando não se está à espera. Nem no principio, nem fim, no meio de tudo!
Tudo está longe, fora de si, ao contrário, no inverso do reverso. Apalpas e não encontras nada, A morte é assim, um pedaço de fio branco ao qual te coseram dares por nada.
Ouço um toque ao fundo da rua, é silêncio, são horas que nãos nos dizem nada e ainda assim parece que está tudo dentro de mim me exigindo uma resposta.